67º Festival de Cannes

Del 14 al 25 de mayo de 2014

Los Premios

La preciadísima Palma de Oro cayó en "Winter Sleep", la película dirigida por el turco Nuri Bilge Ceylan, un cineasta camino de la irrefutabilidad, caso de que esto exista. Dos grandes premios del jurado, un galardón por la dirección y ahora la Palma de Oro. Le tocaba.
La cuestión es que probablemente estaríamos escribiendo lo mismo si hubiera caído en cualquiera de las otras cintas que se desperdigaron por el palmarés del festival de Cannes. Y de alguna otra película que se quedó fuera, la verdad. Si por algo se ha hecho notar la edición que termina es por la igualdad de los contendientes. Sí, es cierto que por la sección oficial no se dejó ver uno de esos raros especímenes que apenas aparecen se les reconoce como lo que son: únicos, inabordables, inevitables. Es decir, para entendernos, esta vez no se vio ninguna película tan atronadoramente particular como 'La vida de Adèle' o 'Amor'. Sin embargo, en pocas ocasiones se han contemplado tantas obras con el pulso de las piezas maestras. Y ello en un festival que, de entrada por lo notorio y repetitivo de los nombres, sonaba todo a "ya visto". Pues no. La película ganadora es muchas cosas, por la hondura, por la constancia y por la coherencia. Pero, sobre todo, es una fría y determinante radiografía del alma humana. Suena tremendo y, a lo largo de sus más de tres horas de duración, lo es. En 'Érase una vez en Anatolia', su anterior trabajo, el director convertía el escenario oscuro de un crimen en el paisaje de la propia vida. Ahora ensaya el camino contrario; o complementario. Un hombre, actor retirado, vive en un pequeño hotel de la misma Anatolia recluido con su joven mujer y su hermana divorciada.
Winter Sleep, como ya lo hacía en películas anteriores como Lejano y Los climas, lo que se antojaba un cálido refugio acabará convertido en cárcel. Eso o algo peor: de nuevo la vida. Cuando el cinismo enfermo del protagonista se enfrente a la amargura de la mujer madura y separada, mientras el aburrimiento de la desocupada esposa gangrena, ya no hay vuelta atrás. Entonces, uno no puede por menos que recuperar íntegro el sabor amargo del mejor Bergman mientras recompone en la retina los cristales rotos de una puesta en escena inmisericorde. Y ahora, toca respirar.

Los otros ganadores

A su lado, quizá para compensar tanto pesar, el Gran Premio del Jurado fue para 'Le meraviglie', de la italiana Alice Rohrwacher, una cinta vital, luminosa y con algunos de los instantes más brillantes visto en Cannes. Por delicados. Se podrá objetar su irregularidad o su ingenuidad. Esas cosas que molestan a algunos en cuanto se ven a oscuras. Pero permanece el brillo. Algo desproporcionado el lugar en el palmarés, pero no nos vamos a pelear con una presidenta del jurado, Jane Campion, que ya denunció nada más ponerse a la faena "el sexismo" de todo esto.
El diploma que distingue al director se lo quedó Bennett Miller. Su trabajo frío, equilibrado, irónico y hasta turbio en 'Foxcatcher' fue el responsable de que este hombre empeñado en radiografiar eso que los críticos con estudios llaman "el lado oscuro del sueño americano" fuera señalado como el 'metteur en scène', que se dice aquí. Discutible que una película que no alcanza a trascender la anécdota al relatar el capricho paranoico de un rico se distinga tanto. Pero los premios, ya decíamos, son así. Como los goles. Caprichosos.
Probablemente, Jean-Luc Godard, que en la distancia fue relegado a compartir el premio del jurado con Xavier Dolan (el más viejo, con 83 años, y el más joven, con 25), pondría cara de sorpresa. Si no cayó fulminado por un rayo. Pero eso suponiendo que se enterara. Que es mucho suponer, sin duda. Que 'Mommy' y 'Adieu au langage' aparezcan juntas siquiera en la misma frase sólo quiere decir que el cine está muerto y vivo a la vez. Como el gato de Schrödinger. La primera es un homenaje a la madre y la segunda una reflexión de los límites de la madre de todo esto: la imagen misma. Si se lee dos veces la frase anterior puede dar un vahído. Avisamos.
Timothy Spall fue elegido como el mejor actor. Su incuestionable interpretación en el atípico y preciso biopic 'Mr. Turner', firmado por Mike Leigh y que reproduce la vida del pintor que reinventó el color, dejaba pocas opciones a la duda. Cada uno de sus gruñidos suena perfecto. Muy cerca, Julianne Moore fue la designada para hacer que la ácida crítica a Hollywood que propone David Cronenberg, Maps to the stars, entrara en la lista dorada. La actriz simplemente es un peón en el milimetrado campo de batalla que propone el cerebral cineasta. Pero, eso sí, un peón entregado. Nada más ajeno a la pelirroja que el pudor; el falso pudor.
Para el final quedó el esfuerzo titánico, apocalíptico y monumental, de Andrey Zvyagintsev por encerrar a Hobbes, la propia Biblia y la Rusia actual en una película con alma de parábola contemporánea. 'Leviathan' merecía más, pero ahí se quedó.
Y ahora, sumen títulos y nombres. Nadie puede refutar esta edición de Cannes. Y fuera se han quedado títulos como Timbuktu, de Abderrahmane Sissako; Still the water, de Naomi Kawase, Deux jour, une nuit, de los Dardenne, y, la más imperdoble de las ausencias, Sils Maria, de Olivier Assayas.

Pedro García Cueto

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